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    朱门金盏醉笙歌，陋巷饥寒苦泪多。

    百业凋零空日月，一身贫病困山河。

    水上浮家无寸土，旗营骨肉忍分拆。

    莫道清平天下久，满城风雨起悲歌。

    如今城里，但凡有间铺面的，不是盐商字号，便是皇商洋庄，寻常百姓，连块落脚地都寻不着。

    王三就是个挑担货郎。

    一根扁担，两只竹筐，一头针头线脑、粗布香粉，一头木梳草鞋。天不亮出门，摸黑回城，走街串巷，挣的只是一文半文的活命钱。

    这日刚在巷口站定，两个差役已经踱了过来。

    王三心里一紧，不等开口，忙把担子往边上一挪，快步上前，腰弯得极低，脸上堆着小心讨好的笑。

    “两位爷……”

    差役斜着眼，手里的铁尺在掌心轻轻敲了敲。

    “今儿的例钱呢？”

    王三忙往怀里摸，抖抖索索掏出几文磨得发亮的旧钱，双手捧上去。

    “爷，小的今日实在还没开张……就这几文，先孝敬两位爷，等晚些得钱，小的再给爷送去。”

    差役掂了掂手里的钱，往他肩上用棍子轻轻一杵，脸色沉了下来。

    “就这点？打发叫花子呢？”

    王三腿一软，几乎要跪下，声音发颤：

    “爷，真的就这些……小的一家老小，全靠这副担子活命。求两位爷宽限一日，就一日……”

    他低着头，大气不敢出，只等着发落。

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